"Строй отношения. Ищи взаимовыгодные решения. Общайся понятно."
планирую и фиксирую себе, что сюда в комментарии начну скидывать с прежнего дневника сплетения, где вода, не по порядку
ссылки:
сплетения
мыслеволны
мыслеволны просмотрела
остановилась пока здесь
ссылки:
сплетения
мыслеволны
мыслеволны просмотрела
остановилась пока здесь
-
-
24.06.2013 в 20:38Сегодня не стремлюсь я к свету.
Устала я решать, ведь жизнь - пустяк.
Пустяк в сравненьи с бесконечным Небом.
Устала я решать какой мне сделать шаг,
Что правильно, и что не следовало делать.
Открою дверь в приятный полумрак
И загляну. Ну, что же там за дверью?
За дверью - комната. Моя.
Она молчит. Ждёт шелест моих снов.
Я захожу, устала очень я,
И спать ложусь. Ведь Мир уже готов.
Бессмертно Небо, моя жизнь - пустяк.
Лишь облако среди себе подобных.
Готов весь Мир расстаться с мною просто так.
Он утомлён моею болью.
Мне больно Жить, мне больно Быть.
Устала так, что Сердцу и Душе ужасно больно!
Меня Забвение манит...
Оно сладко и так спокойно...
Засну средь милых мне вещей,
Среди того, что было создано Мечтою.
Та комната лишь в снах моих,
Засну во сне, и Мир простится с мною.
Легко, как сонной бабочки крыло,
Сомкну, отяжелевшие от тени, веки.
Я засыпаю, мне всё равно...
Простите и прощайте, «человеки»!
-
-
24.06.2013 в 20:39И вниз лететь, повинуясь лишь ветру…
Больно взбираться, ведь снова слетишь,
Но я упорна, ты знаешь об этом.
Поэтому ждёшь, и велишь, чтоб сама.
Чтоб сама забралась «на вершину».
И я стараюсь, почти сошла с ума,
Но я смогу, потому что я верю…
-
-
24.06.2013 в 20:41В его глазах – улыбка. Моя улыбка… Порою он бывает несчастлив, но его глаза постоянно улыбаются. Наверняка, именно эта «несерьёзность» во всём и отпугивает остальных людей.
В его голосе – нежность. Моя нежность… Порою он бывает груб и резок, но голос его всегда нежен и приятен на слух. Наверняка, именно это несоответствие голоса и самого смысла сказанного отпугивает остальных людей.
В его руках – ласка. Моя ласка… Порою он бывает несдержан и лезет в драку, но прикосновения его рук оказываются неожиданно мягкими. Наверняка, именно это неожиданное ощущение сбивает с толку и отпугивает остальных людей.
В его жизни – боль. Её боль… Порою он бывает счастлив, но его улыбающиеся глаза таят в себе немало горя. Наверное, именно поэтому мне так хочется ему помочь.
В его снах – пустота. Её пустота… Порою он бывает доволен своими снами, но в большинстве случаев он их просто не видит. Наверное, именно поэтому мне так хочеться ему присниться.
В его мечтах – тайна. Её тайна… Порою он бывает разговорчив и обезоруживающе честен, но о многом он просто промолчит, даже если спросить. Наверное, именно поэтому мне так хочется ему открыться…
-
-
24.06.2013 в 20:42И ещё
Немножко
Небом.
Серебрится жизни
Спираль,
Теперь
Ты в прошлом,
И ей
Не жаль.
"Только ветер знает",
Никому, никогда
Не скажет.
И,
Помнишь?
Она обещала -
Замолчав, расстает.
Забудется, отвернётся,
А прежней никогда
(ты слышишь?!),
Никогда не вернётся!
Ёе душа
Соткана из мрака
И тени.
Не прикасайся,
Ведь это
Ничего не изменит.
Как тёмного озера
Гладь,
Манит.
Но не смей
Подходить -
Она вновь
Обманет...
-
-
24.06.2013 в 20:45Веером брызг звенящие воспоминания.
Мельтешат как бабочки перед лицом.
Отмахиваюсь, пытаясь успокоиться. Зачем? Зачем? Зачем?
Нервный всхлип-вздох и непроизвольное падение в бездну...
Одна... Одна... Одна...
Как надоедливые гудки в телефонной трубке... Алло! Кто-нибудь там есть, или нет?!
Где . . . . . . . . . ты . . . . . . . . . Шёпот в темноту, срывающийся в вой.
Яркая вспышка и мгновенное угасание.
Отсветы чего-то невыносимо-красного и запах боли в тяжёлом воздухе.
Качели над пропастью. Вверх-вниз, вверх-вниз...
Вверх...
Шумный вздох. И молчание.
Пусто до отчаянья.
Как тогда...
Угасает сознание.
Дотянуться до края рукой. Схватить. Удержаться. Не сорваться. Не расставаться. Спасти. Не упасть. Быть. Жить. Верить и Любить. Улыбаться. Смеяться. ЖИТЬ!!!!
Непрошенный сон. Больница. Белый. Красный. Край. Небо. Крыша. Он. Слова. Пусто. Ступеньки. Песни. Улыбка. Тепло. Слёзы. Страх. Мечты. Мы. Мы... Мы...
-
-
24.06.2013 в 20:45Маленькая девочка бредёт против течения Реки Памяти. Спотыкается о подводный камень, падает, подняв кучу брызг.
Вода странная на вкус, не как в обычных речках...
Поток подхватывает её тело и проносит дальше по течению. Очнувшись, девочка снова встаёт и идёт вперёд - против хода Реки...
Но вновь падает, пройдя чуть дальше злополучного камня.
И всё повторяется.
Но каждый раз она проходит всё дальше.
На щеках - то ли слёзы, то ли вода... Она уже забыла своё Имя, но идёт к своей цели, даже не помня зачем. Она хочет вспомнить.
Пусть даже ценой своей Жизни... Ей нужно вспомнить, что же было на самом деле - и, шаг за шагом, она продвигается вперёд.
А когда она наконец дойдёт...
Нет, не будет слёз, не будет боли, не будет отчаянья. Она просто выйдет из Реки и пойдёт туда, где нет ни рек, ни памяти, ни времени, ни чувств, ни горя, ни слёз...
И она не вернётся.
Поток подхватывает её тело и проносит дальше по течению.